
头痛得像要炸开,无数记忆碎片如同锋利的玻璃渣,疯狂切割着林朝阳的意识。 二十一世纪明亮的办公室、未完成的投资报告、冷掉的咖啡……这些画面与另一种记忆猛烈冲撞——低矮的房梁、糊着旧报纸的窗户、公用水龙头的嘀嗒声,还有“自己”从高处摔下时那片惊呼与黑暗。 两个灵魂,两段人生,在这具年轻的躯壳里激烈撕扯、融合。 他猛地睁开眼,强烈的眩晕感几乎将他再次拖入黑暗。 映入眼帘的不是熟悉的吊顶,而是一盏昏黄的白炽灯,灯罩是用泛黄的旧报纸粗糙糊成的。视线所及,是刷了半截草绿色墙围的斑驳墙壁,空气中弥漫着煤烟、旧木头和淡淡消毒水混合的独特气味。 这不是他的身体,也不是他的时代。 他艰难转动脖颈,打量这间狭小的屋子。一张硬板床,一个漆皮剥落的木衣柜,一张磨得亮的旧书桌。木格窗户的玻璃模糊,透进灰蒙蒙的天光。 “朝阳?醒了吗?头还疼得厉害不?” 门外传来温柔而急切的女声,伴着轻盈的脚步声。 门帘被掀开,一位系着朴素围裙、穿着洗得白蓝色上衣的中年妇女走进来。她眼角已有细纹,眉眼温婉,此刻盛满了担忧。记忆碎片自动浮现——母亲,周淑萍。 林朝阳喉咙干涩,努力模仿着记忆里那个十四岁少年的语气,带着沙哑和虚弱:“妈,好多了,就是还有点晕。” “你这孩子,真要吓死妈了!” 周淑萍快步坐到床边,伸手探他额头,又仔细端详他脸色,“往后可不敢再爬那么高了!你爷爷和你爸昨晚回来听说,脸色那叫一个难看!” 她絮叨着,手脚利落地帮他掖好被角:“醒了就好,快起来洗漱吃早饭。今儿你爸、你大伯都在,爷爷也在桌上等着呢。” 父亲林建军,某部参谋。大伯林建业,在地方工作。爷爷林向山,一位从战火硝烟中走来的老将军。 林朝阳心中迅掠过这些关键信息,压下翻腾的心绪,应道:“哎,这就起。” 穿衣过程又是一番“斗争”。粗布衬衣,硬挺的棉裤,半旧的深色学生装。每一件衣物都在真切地提醒他——这不是梦,他来到了年,成了一个名叫林朝阳的十四岁...
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